CIRCULOS

Claribel Alegría

Otro círculo 
amor 
que hemos cumplido 
¿será este el último 
en cerrarse?

VIVE

Idea Vilariño


Aquel amor
aquel
que tomé con la punta de los dedos
que dejé que olvidé
aquel amor
ahora
en unas líneas que
se caen de un cajón
está ahí
sigue estando
sigue diciéndome
está doliendo
está
todavía
sangrando.

SI MURIERA ESTA NOCHE

Idea Vilariño

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.

UNA VIDA

Henrik Nordbrandt

Encendiste una cerilla y su llama te cegó
de manera que no pudiste encontrar en la oscuridad lo que buscabas
antes de que la cerilla se consumiese entre tus dedos quemándote
y el dolor te hiciera olvidar lo que buscabas.

AMOR

Idea Vilariño


Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.

AL FINAL

Irene Sánchez Carrón

Que pocas cosas duelen. Digamos, por ejemplo,
que se puede no amar de repente y no duele.

Duele el amor si pasa
hirviendo por las venas.
Duele la soledad,
latigazo de hielo.

El desamor no duele. Es visita esperada.
No duele el desencanto. Es tan sólo algo incómodo.

Somos así, mortales
irremediablemente,
sin duda acostumbrados
 a que todo termine.

ASEDIO

Piedad Bonnett

No me culpes.
Por rondar tu casa como una pantera
y husmear en la tierra tus pisadas.
Por traspasar tus muros,
por abrir agujeros para verte soñar.
Por preparar mis filtros vestida de hechichera,
por recordar tus ojos de hielo mientras guardo
entre mis ropas un punzón de acero.
Por abrir trampas
y clavar cuchillos en todos tus caminos.
Por salir en la noche a la montaña
para gritar tu nombre
y por manchar con él los blancos paredones
de las iglesias y los hospitales.
Hay en mí una paloma
que entristece la noche con su arrullo.
Mi noche de blasfemias y de lágrimas.

METO EL PASTEL DE CALABAZA EN EL HORNO

Gabriela Aguirre Sánchez

Meto el pastel de calabaza al horno

y desde aquí

lo veo convertirse en otra cosa.

 La ebullición,

el calor mezclado con ese otro calor

de lo que en otro lugar,

más adentro,

también hierve y se transforma:

doscientos grados centígrados

para transformar el dolor.

¿Qué hay que nos llama

entre esas paredes de acero?

Tal vez,

el fuego sabe nuestro nombre,

el dialecto que hablan

las mujeres que viven solas.

Qué hay en el interior del horno

donde mi madre deja la carne mezclarse

con el vino blanco y las almendras.

Qué, a pesar del vacío.

Qué.

Y como sea tengo la certeza

de una vida mejor y más amplia,

entre el polvo para hornear

y los fugaces acontecimientos de la cocina.

THE KISS

Edith Nesbit

The snow is white on wood and wold,

the wind is in the firs,
so dead my heart is with the cold,
no pulse within it stirs,
even to see your face, my dear,
your face that was my sun;
there is no spring this bitter year,
and summer's dreams are done.

The snakes that lie about my heart
are in their wintry sleep;
their fangs no more deal sting and smart,
no more they curl and creep.
Love with the summer ceased to be;
the frost is firm and fast.

God keep the summer far from me,
and let the snakes' sleep last!

Touch of your hand could not suffice
to waken them once more;
nor could the sunshine of your eyes
a ruined spring restore.
But ah-your lips! You know the rest:
the snows are summer rain,

my eyes are wet, and in my breast
the snakes' fangs meet again.